Ein junger schwerer Mann, den ich abwechselnd als Igor Tatalowitsch und … oder Simon Grant identifiziere, erklärt mir mit einem Dirigentenstock in der Hand die Flugbahn einer Raumstation, die, eskortiert von zwei dicken Adlern, wie eine riesige Scheune ganz langsam durch den Himmel kurvt, um plötzlich – ich schwebe jetzt als einziger Passagier in der Kapsel – im Basler Niederdorf zu landen. Ich steige aus, betrete die lärmige Kneipe, in der die vielen Flüchtlinge, eng zusammengedrängt, untergebracht sind. Pater Hotz von der Gesellschaft Jesu liegt rücklings zwischen all den Springstiefeln und Slippers auf dem Boden, er nestelt lachend an seiner Hose. Ich muss mich rasch umziehn, sagt er, während ich mich in die Warteschlange vor dem Pult des Überlebendenregistrierungsbeamten stelle und draussen wie Zyankali das Blaulicht rotiert.
aus: Felix Philipp Ingold: Gegengabe
zusammengetragen aus kritischen, poetischen und privaten Feldern
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