Ein endloser regnerischer Sonntagnachmittag, ganze Jahre aufzehrend, ein aus Jahren bestehender Nachmittag. Andauernde und immer schon verlorene Lebenszeit. Bald getrieben auf der Straße draußen, den Regen im Rücken, bald hier drin beruhigt auf dem langen Sofa liegend. Das Erstaunen über die fast unaufhörlich im Fenster rotierenden schmutzig weißen Wolken. »Du bist aufgehoben für einen großen Montag.« So. »Gut gesagt; aber der Sonntag endet nie.« In Kafkas Tagebuch lese … lebe ich weiter.
aus: Felix Philipp Ingold: Freie Hand
Ein Vademecum durch kritische, poetische und private Wälder
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