Erstmals in diesem Jahr mit nacktem Hals und nackten Armen − heute früh − im Wald; vorsommerliche Wärme weht, und doch ist der Gesamteindruck eher herbstlich − Märzember mal wieder. Das dreckbraune, vom Schnee zerwalkte Laub vom vergangenen Jahr liegt noch immer platt am Boden, dazwischen hocken, dicht gedrängt in kleinen Gruppen, hellgelbe kurzstielige Blumen, daneben, in einigem Abstand, hellblauviolette zarte Blüten auf feinsten Stengeln, alles in perfekter farblicher Abstimmung − Gelb zu Blau, Blau zu Braun, und beides in harmonischem Kontrast zum grellen Grün der Moose.
Die Wahrnehmung ist, so scheint mir, um so tiefer, als ich keine dieser Pflanzen (und auch nicht die Waldbäume in der Runde) mit Namen bezeichnen, einordnen, klassifizieren kann. Und überhaupt bin ich, wo mir die Worte fehlen, näher bei den Dingen, welche, unbenannt, an Gegenwart gewinnen.
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Als Autor praktiziere ich in allen Disziplinen des Schreibens (ausser der dramatischen), aber nur in einer, der Poesie, bin ich mir selbst klar überlegen. Stosse ich da oder dort auf ein Gedicht von mir, erkenne ich es oft nicht mehr als meins. Bleibe verwirrt dahinter zurück.
Zwar kann ich über das Gedichteschreiben aus eigener Erfahrung manches berichten, nicht aber kann ich erklären, woher der Impuls zum Schreiben, zur Vers- und Metaphernbildung kommt, und auch nicht, wie dieser Impuls jeweils jäh zu einem hochkonzentrierten Textbegehren mutiert: Schreib, damit Text sei!
aus Felix Philipp Ingold: Endnoten
Versprengte Lebens- und Lesespäne
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