»Ach, Ich. Hab in diesem Augenblick vergessen, was ich sagen wollte. Tut mir leid.« Vergessen zu haben, was man grade eben sagen wollte, ist nicht die schlechteste Voraussetzung zum Schreiben. Weiße Lakune für den Text, die gleißende Lagune, auf der als schwarzes Flackern die Möwenschrift sich niederschlägt.
Die plötzliche Einsicht ins Vergessen also plötzlich sehen können, daß ich nicht mehr habe, was ich weiß schafft den Raum, den sie der Schrift eröffnet.
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»Die Erde im Wasser verwurzelt.« Geschrieben mit Feuer auf Luft.
aus: Felix Philipp Ingold: Freie Hand
Ein Vademecum durch kritische, poetische und private Wälder
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