Dieser leichte Wind ist, mittags, die Erinnerung, die lebendig und leer über mich kommt, nichtssagend und aber eben deshalb völlig gegenwärtig; ein Lachen, ein Rascheln im rostigen Laub vom Vorjahr. Diese Erinnerung … dieser Wind weiß nichts von Lungen, ist ungeatmet Atem.
aus: Felix Philipp Ingold: Freie Hand
Ein Vademecum durch kritische, poetische und private Wälder
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