»Ich bin. Ich werde«, schreibt Jabès; und weiter: »Ich schreibe. Nur um zu werden, schreibe ich. Ich bin immer nur der, der ich werde und der seinerseits zu sein aufhört, um jener Andere zu werden, der er virtuell schon immer gewesen ist. Ich bin alle andern, die ich sein werde. Ich werde nicht sein. Sie werden ich sein, der nicht zu sein vermag.«
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Weiterschreiben; ist nicht, so fragt mich, auf den Kopf zu, Harry Mathews, das Irreparable Bedingung und Ziel allen weiteren Schreibens. Wo ich doch, wie Figura zeigt, vom Schreiben einen Tennisarm habe, seit Jahren den diesigen Schmerz im Ellenbogen. Weiterschreiben; wissend, die ganze Wahrheit ist umsonst.
aus: Felix Philipp Ingold: Freie Hand
Ein Vademecum durch kritische, poetische und private Wälder
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