»Ich lebe als Tourist. Ich bin nur auf Durchreise hier. Unfähig, Präsenz zu markieren.« Und …
… aber: »Ich hab’s nie verstanden, nie vermocht, mich auszuruhn. Stets hab ich etwas so Wichtiges, so Endgültiges, so Gefährliches zu tun, daß ich’s lieber ungetan lasse.«
Die Reise geht zum innern Kontinent; egal, ob einer nun fliegt, hinkt oder am Ort tritt.
Man schreibt, um zu schreiben. »Ich lebe«, schreibt Perros, »um zu leben.«
*
Oder lebst du, frage ich mich, um dich zu erinnern; und schreibst doch nur, um zu vergessen.
aus: Felix Philipp Ingold: Freie Hand
Ein Vademecum durch kritische, poetische und private Wälder
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