Söllner-Schartige Lieder
OFFENER BRIEF
Ich höre, mein Freund, du seist ein andrer
geworden, ohne dich zu verändern, jenseits
der Grenze. Du seist also noch
immer der gleiche, und man erkenne
dich unter den Trümmern
nicht wieder.
Ich sehe, mein Freund, die Verhältnisse
haben sich verabschiedet von dir, aber
diese Geschichte ist einseitig, wie du
einmal gesagt hast. Früher. Als wir noch
nicht aufgehört hatten, uns zu verabschieden.
Ich spüre, mein Freund, deine Freunde
sind gezählt. Sicher, wer lange Zeit
nicht hört, hört zuletzt auf
das Echo. Grimassen aus Gräbern.
Ich schmecke, mein Freund, immer noch Dummheit
und Papier und Gewalt, und, mein
Freund, ich rieche Nachrichten, die riechen
nach nichts.
Aber ich weiß auch, mein Freund, daß ein Wort
manchmal stärker ist als der, der es
spricht. Zum Teufel also mit den Botschaften
meiner fünf Sinne, ich verlasse mich
auf den Geheimdienst des sechsten, mit dem
ich noch lesen kann. Was du
nicht sagst und warum und zu wem.
Scharten und Schatten
Diesen Band mit Werner Söllners Gedichten – nennen wir sie fürs erste so – aufzuschlagen, ist, wie eine Kiste mit Briefen von jemandem zu öffnen, der einem keine mehr schreiben wird. Ich habe den Dichter, den ich jahrzehntelang, seit den Achtzigern, zu kennen glaubte, Zeile für Zeile neu gesehen. Nicht, dass mir das immer gefallen hätte, manches hat mich auch verstört. Wie tentakelhaft die alte Heimat Rumänien sich in ihn verkrallt und verhakt hatte, wie er mit Liebe und Hass zu spielen wusste, beide probeweise miteinander vertauschend, wie er von einer wundervollen Lakonik in tragisch ausufernde Monologe gewechselt hat – kannte ich das? Sprengten sie nicht den Begriff Gedichte?
Aber der lebt vom Gesprengtwerden, dieser Begriff.
Ein Gefühl, Freude, Furcht, Verlassenheit, natürlich Liebe samt dem ganzen dazugehörigen Lebenspersonal in ein absichtlich zu enges Wörterkleid gepackt – waren das, sind das seine?
aber was hab ich schon
davon, nichts als den hungrigen Atem und vielleicht
ein beschleunigtes Leben, „eine offene Wunde“, verletzlich
und taub. Und Metaphern
vor allem, Metaphern.
Es ist eben wie mit Briefen, sie erreichen einen unvermittelt. Manche haben Adressaten, dieser ging an Heinz Czechowski. Und nach ihm jetzt an uns alle. Man kann nicht mit ihnen rechnen. Auch nicht damit, dass man sie vollkommen versteht. Darauf darf man nicht hoffen.
Manchmal gibt es lange Schweigezeiten, von spröden, lakonischen Notizen unterbrochen, dann wieder eine überbordende Mitteilungsfülle, seitenlang. So war es auch bei Söllner, der mir, schon als ich zum erstenmal seiner ansichtig wurde, wie ein Dichter par excellence erschien.
Man unterschätze die Menge der Dichter in den Siebzigern und Achtzigern nicht. Ein paar Dichterinnen waren auch dabei, aber die fielen nicht auf. Söllner schien sich gar nicht um Aufmerksamkeit zu bemühen, das war jedenfalls damals mein Eindruck. Aber er bekam sie. Zurück zur imaginären, aber sehr dinglichen Briefkiste. Als der Autor noch jünger war, hat er sich manchmal in die Nähe der sogenannten Konkreten begeben, nicht, weil das Mode war, sondern weil er Lust hatte, sich auf Spiele, Sprachspiele einzulassen. Zwischen den Scharten und den Schatten ist nur ein einziger Buchstabe! Aber er ist auf dieser poetischen Leimrute nicht klebengeblieben und hat sich wieder ins Wirkliche bewegt. Hinter den Spielwörtern konnte man sich verstecken, da war man nicht beurteilbar und schon gar nicht verurteilbar. Das wollte er nicht.
Ein Dichterleben, also meist ein Lamento:
ein bißchen Politik
jede Menge Hochmut
ein paar verkrachte Frauengeschichten
Alkohol, später Hunde
und hie und da
der Mount Everest einer Formulierung.
Wenn man etwas von ihm nicht versteht, sollte man es sich laut vorlesen, sich allein oder jemandem, den man sehr gern hat. Später in seinem gefährdeten Leben werden seine Mitteilungen immer klarer, schmerzhafter – aber nicht schonungslos. Er gönnt seinen Adressaten, uns, eine wunderbare Sprache, tröstlich und trostlos zugleich.
Das kann nur Poesie.
Eva Demski, Vorwort
Editorische Notiz
Es gibt von Werner Söllner acht lyrische Einzelpublikationen. Drei von ihnen – wetterberichte (1975), Mitteilungen eines Privatmannes (1978) und Eine Entwöhnung (1980) – erschienen in Rumänien, die anderen – Sprachigkeit (1979), Das Land, das Leben (1984), Kopfland. Passagen (1988), Der Schlaf des Trommlers (1992) und Knochenmusik (2015) – in Deutschland. Bei Sprachigkeit handelt es sich um ein Langgedicht, das ein Teil des Manuskripts Eine Entwöhnung war, von der rumänischen Zensurbehörde jedoch nicht zur Publikation freigegeben wurde und in der einstigen Dreieicher pawel pan presse gesondert herauskam, drei Jahre vor der Emigration des Autors in die BRD.
Mit seinen Gedichten war Werner Söllner darüber hinaus an zwei kleinen, ISBN-losen Künstlerbüchern beteiligt. Dem einen, Zweite Natur (1993, 40 Exemplare), sind Radierungen von Konrad Maass beigegeben, dem anderen, Was bleibt (1994, 15 Exemplare), Ölbilder von Dieter Haack. In letzterem sind die Texte handschriftlich abgedruckt, einer davon – „Was bleibt“ – wird in der Auswahl faksimiliert abgebildet. Erwähnenswert ist auch Piramida lupilor [Die Pyramide der Wölfe] (1981), ein Auswahlband mit Gedichten aus wetterberichte, Mitteilungen eines Privatmannes und Eine Entwöhnung, für deren rumänische Übersetzung Werner Söllner persönlich verantwortlich zeichnete.
In die vorliegende, gut 80 Gedichte enthaltende Auswahl gingen Texte aus allen Einzelpublikationen ein, die nicht mehr oder nur antiquarisch verfügbar sind. Weil der 2015 erschienene Gedichtband Knochenmusik noch über den Buchhandel und den Verlag erhältlich ist, wurde er dafür nicht berücksichtigt. Drei Texte stammen aus dem Nachlass von Werner Söllner. Sie folgen nach sieben nur verstreut veröffentlichten Gedichten und beschließen die Auswahl. „Leg den Stift weg“ war das letzte durch Werner Söllner zur Publikation freigegebene Gedicht. Er veröffentlichte es 2018 in zwei Anthologien: in Wohnblockblues mit Hirtenflöte und wenig später in Das Gedicht & sein Double.
Werner Söllner pflegte Gedichte mehrmals zu verwerten. (Nahezu) Gleiches wanderte von Zeitschrift zu Zeitschrift, von Anthologie zu Anthologie, von Gedichtband zu Gedichtband. Spätere Fassungen tauchten hier und dort gelegentlich mit geändertem Titel und/oder bearbeitet wieder auf. Die größten Schnittmengen bestehen zwischen den drei Gedichtbänden Eine Entwöhnung, Das Land, das Leben und Kopfland. Passagen. Die Gedichtbände Sprachigkeit, wetterberichte und Der Schlaf des Trommlers sind die einzigen in sich geschlossenen Bücher, die keine Schnittmengen zu den anderen fünf Einzelpublikationen aufweisen. Wir haben uns Werner Söllners qualitatives Urteil über die eigenen Texte streckenweise zu eigen gemacht, so dass Gedichte, die er mehrmals hat wandern lassen, nun ein weiteres Mal wandern: in unsere Auswahl.
Wenn wir uns für mehrmals veröffentlichte Gedichte entschieden haben, haben wir stets die letzten von ihm autorisierten Versionen verwendet. In der chronologischen Anordnung der Auswahl werden diese Versionen allerdings jenen Gedichtbänden zugewiesen, in denen die Erstfassungen zu finden sind.
Wir haben die Texte bewusst nicht auf den aktuellen Stand der Rechtschreibung gebracht und nur dann in sie eingegriffen, wenn offensichtliche Rechtschreibfehler vorlagen. Auch die Widmungen wurden in ihrer Uneinheitlichkeit belassen. Einzig die Titel wurden typografisch angeglichen. Wenn nicht auszumachen war, ob Zeilenumbrüche absichtlich oder aufgrund der Enge des Satzspiegels im ursprünglichen Buchformat erfolgten, waren wir bemüht, die betroffene Gedichtseite grafisch nachzuahmen.
Der Titel der Auswahl – Schartige Lieder – ist die Pluralform einer Wendung aus dem Gedicht „Siebenbürgischer Heuweg“ aus Der Schlaf des Trommlers und wurde durch die Literaturkritikerin Sibylle Cramer vorweggenommen, als sie in der Frankfurter Rundschau vom 8. April 1992 den Gedichtband unter dem Rezensionstitel „Schöne schartige Lieder“ besprochen hatte.
Schartige Lieder erscheint zum 70. Geburtstag von Werner Söllner am 10. November 2021. Es will nicht mehr und nicht weniger als ein Lesebuch sein, mit dem wir den Schreibprozess eines Ausnahmelyrikers einfangen und unsere Begeisterung für seine Lyrik weitervermitteln möchten, auf dass sie auf andere übergehe.
Die Herausgerberinnen und Herausgeber im August 2021
Werner Söllner (1951–2019)
war eine zentrale Gestalt nicht nur der rumäniendeutschen, sondern der deutschen Poesie schlechthin.
Bekannt geworden ist er durch die Gedichtbände Kopfland. Passagen (Suhrkamp, 1988) und Der Schlaf des Trommlers (Ammann, 1992), die mehrfach ausgezeichnet wurden. Danach nahm er 23 Jahre lang eine Freiheit in Anspruch, die das Gedicht „Seestück“ als eine „Freiheit, wortlos zu sein“, vorbestimmte.
Er rückte fortan seine Übersetzertätigkeit, Essayistik und Literaturvermittlung in den Vordergrund und platzierte seine geografischen und literaturgeschichtlichen Erkundungen in Zeitung und Rundfunk. 2002 trat er schließlich seinen bürgerlichen Beruf an und wurde als Nachfolger Paulus Böhmers Leiter des Hessischen Literaturforums im Mousonturm. Doch als sein letzter Gedichtband Knochenmusik (Edition Faust, 2015) erschien, war alles, worauf seine LeserInnen so lange warten mussten, wieder da: die Sprachmagie seiner Lyrik, der zu seinem Recht gekommene Reim, die knappe Form, das Alltägliche, die rumänische Herkunftslandschaft, das persönliche Schicksal, die Differenz der erlebten politischen Systeme, die deutsche Geschichte der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts, die Vergänglichkeit allen irdischen Lebens und die Spekulationen über das Ende von Geist und Materie.
Schartige Lieder ist eine repräsentative Auswahl seiner Lyrik aus sechs Gedichtbänden und mehreren Künstlerbüchern und nicht zuletzt eine Hommage auf einen Freund und Lyriker, dessen Poesie in jüngere LyrikerInnen-Generationen hineinwirkt und auch künftige LeserInnen begeistern wird.
Der Auswahlband erscheint zu Werner Söllners 70. Geburtstag.
Neues vom großen Zweifler
– Hessisches Literaturforum: Gedenkabend und Lyrikband für Werner Söllner. –
„Kürzen geht immer. Dein bester Freund ist der Papierkorb“, habe Werner Söllner oft gesagt. So erinnert sich die Dichterin Nancy Hünger, die im Hessischen Literaturforum, das Söllner von 2002 bis 2010 leitete, zusammen mit drei Mitherausgebern den Gedichtband Schartige Lieder vorstellt. Am 10. November wäre der 1951 zur Welt gekommene rumäniendeutsche Dichter 70 Jahre alt geworden. Nun ist in der Edition Faust der von Hünger zusammen mit Söllners Ehefrau Susanne, seinem Nachfolger Björn Jager und dem Dichter Alexandru Bulucz zusammengestellte Auswahlband erschienen.
„Ich hatte das Gefühl, diese Gedichte sollten unbedingt weiter gelesen werden“, sagt der 1987 in Rumänien geborene Bulucz. Er hatte Söllner, dem erprobten Ratgeber zahlreicher Nachwuchsautoren, 2013 aus dem Frankfurter Komparatistikstudium heraus seine ersten Gedichte zugesteckt:
Ich hatte mich ein wenig aufgedrängt. Ich glaube, anfänglich war er ein bisschen skeptisch.
Aber der „großartige Leser von Manuskripten und Geburtshelfer von Texten“, an den die Literaturkritikerin Beate Tröger als Moderatorin des Abends erinnert, machte sich ans Werk, und die Texte von Bulucz erschienen in der von Söllner betreuten Zeitschrift Der Literaturbote.
Anfang März 2019 begann eine Korrespondenz:
Da war er schon krank.
Und Bulucz hatte seit geraumer Zeit darüber nachgedacht, wie man „einer so begabten und innerhalb der Literatur so wichtigen Persönlichkeit mit einem so guten Charakter wieder zu stärkerer Präsenz im literarischen Betrieb verhelfen könne. Im Dezember 2009 hatte sich Söllner auf einer Tagung rumäniendeutscher Schriftsteller, die wenige Monate zuvor Einsicht in ihre Geheimdienstakten erhalten hatten, dazu bekannt, während des Studiums Spitzeldienst für die Securitate geleistet zu haben. Im Januar 2010 trat er trotz Unterstützung aus dem das Literaturforum tragenden Verein von seinem Posten als Geschäftsführer zurück, blieb der Einrichtung aber als freier Mitarbeiter verbunden und betreute neben dem Literaturboten den traditionsreichen Schreibwettbewerb Junges Literaturforum HessenThüringen.
Es sei absurd zu denken, er habe sich mit seinem handeln zwischen 1973 und 1975, mit seinem anschließenden Schweigen und seinem späten Bekenntnis in der Folgezeit nicht auseinandergesetzt, sagt Bulucz. Vielleicht nicht außerhalb der Lyrik. Aber was könnte besser sein als innerhalb seiner Verse?
Ich verstehe seine Dichtung als eine Auseinandersetzung mit seiner Biographie.
Schartige Lieder versammelt auf rund 150 Seiten, die im Buchhandel für 19 Euro erhältlich sind, Texte aus dem gesamten Werk des am 19. Juli 2019 gestorbenen Dichters, vom 1975 in Cluj-Napoca erschienenen Debüt Wetterberichte über Kopfland. Passagen (1988, Suhrkamp) und Der Schlaf des Trommlers (1992, Ammann) bis zu Gedichten aus dem Nachlass. Eine historisch-kritische Ausgabe habe es nicht werden sollen, vielmehr ein Lesebuch, sagt Hünger, auch wenn Tröger zu Recht die verpasste Gelegenheit für eine umfangreichere Kommentierung bedauert. Auch so zeigt der verdienstvolle Band hoffentlich vielen Lyrikern und Lesern erstmals oder aufs Neue, was für ein guter Dichter Söllner war. Nicht zuletzt in entlegenen Texten wie dem dreiteiligen „Sprachigkeit“, das 1979 in der Pawel Pan Presse in Dreieich erschien, als der erst 1982 in die Bundesrepublik übergesiedelte Söllner noch in Bukarest lebte, und das seitdem nie wieder greifbar war. Ein Exemplar des Bandes hatte Hünger vor seinem Tod von Söllner noch zugesteckt gekommen.
Er war, für ihn ungewöhnlich, sehr stolz. Er ging doch sonst nie hausieren.
Und Hünger freut sich noch jetzt über das Geschenk:
Es knüpft an eine Tradition an, die sich in Deutschland eigentlich gar nicht gebildet hat – die Rolf Dieter Brinkmanns.
Auch Bulucz kannte wie die meisten nur Söllners spätere, meist kurze Texte. Er hat viele Entdeckungen gemacht:
Ich bin immer noch begeistert.
Söllners schmales Œuvre liegt für Hünger auch daran, dass er „so ein großer Zweifler“ war. „Leg den Stift weg“, heißt es 2018, „es ist alles gesagt“. Es war der letzte zu Lebzeiten erschienene Text. „Ich nehme das als eine Setzung“, sagt Bulucz. Aber in Freundschaft und Zuneigung kann man eigenen Zeichen setzen und weitersprechen
Florian Balke
Schartige Lieder, Gedichte eines Unbeheimateten
– Faszination und Irritation in der Lyrik von Werner Söllner. –
Gedichte von Werner Söllner zu lesen bedeutet, magische Sprachwelt einzutauchen und gleichzeitig mit einer grausamen Realität konfrontiert zu werden. Söllner wird von der Kritik als einer der bedeutendsten deutschen Lyriker wahrgenommen, sein Werk gilt als wegweisend für Generationen junger Dichter.
Der Gedichtband Schartige Lieder erschien 2021 als Hommage an den 1951 in Neupanat/Horia bei Arad (Rumänien) geborenen und 2019 in Frankfurt am Main verstorbenen Lyriker. Eva Demski, die das Vorwort geschrieben hat, sieht die Gedichte von Söllner wie Briefe, von denen sie sagt:
Man kann nicht mit ihnen rechnen. Auch nicht damit, dass man sie vollkommen versteht.
Wie der Autor seine Dichtung versteht, schreibt er in einem Gedicht, das er an einen befreundeten Dichter richtet:
aber was hab ich schon
davon, nichts als den hungrigen Atem und vielleicht
ein beschleunigtes Leben, eine „offene Wunde“, verletzlich
und taub. Und Metaphern
vor allem, Metaphern.
Das Buch vereint Gedichte aus sieben Bänden und zwei Kunstbänden. Was bietet das Buch auf 152 Seiten? Werner Söllner ist ein Wortzauberer, der viele Versformen beherrschte. Neben reimlosen, episch anmutenden Gedichten stehen Sonette, Lieder, Monologe, auch Sprachspiele, die seine Lyrik in die Nähe der konkreten Poesie rücken. Doch auch die verspielten Verse sind meist nur Fassade für ein kritisches Denken, immer wieder blitzen philosophische Gedankengänge auf. Hölderlin, Kafka, Brecht, Celan beeinflussten sein Schreiben, aber ganz besonders die Philosophie von Emil Coran, in dessen Schweigen und dem Nichts als Geborgenheit Söllner Zuflucht fand.
Die allgegenwärtige Angst in der kommunistischen Diktatur, das moralische Versagen, den Anwerbungen der Securitate in der Studienzeit in Klausenburg/Cluj nachgegeben zu haben, das Gefühl, nirgendwo beheimatet zu sein, weder in Rumänien, das er 1982 verließ, noch in Deutschland, in das er als Emigrant kam, beherrschen seine Gedichte. Sein „Kleines Emigrantenlied“ spricht Bände:
Die die Fremde ertragen,
lieben besser allein.
Man muß Zuhause sagen
und überall sein.
Zeitlebens litt er darunter, als IM für die Securitate gearbeitet zu haben. Hinweise auf die Auseinandersetzung mit dieser „Offenen Wunde“ gibt es bereits in den ersten Gedichten bis zu den letzten. In „Nächtliche Landschaft“ spricht er vom ,,angehaltenen atem des maulwurfs“. Der Maulwurf ist ein wiederkehrendes Motiv, er kommt auch im „Siebenbürgischen Heuweg“ vor, das Gedicht, das dem Sammelband seinen Titel gegeben hat:
In der unpoetischen Landschaft
sangen Stein und Metall
ein schartiges Lied… schrill
schrie der Maulwurf die Antwort,
bevor sie ihn köpften.
Ein verstörendes Bild, das nichts mehr mit dem Idyll zu tun hat, das in Peter Huchels Gedicht „Caputher Heuweg“ vorkommt, an welches Söllners Gedicht sich anlehnt.
Es gab noch ein zweites moralisches Versagen, nämlich so lange geschwiegen zu haben, bis zur Tagung des Instituts für deutsche Kultur und Geschichte Südosteuropas an der LMU München 2009, als er seine Spitzeltätigkeit öffentlich bekannte. Die einzige Zuflucht des Unbeheimateten bleibt die Sprache. Im Gedicht „Was bleibt“ schreibt Söllner:
Das Haus der Welt ist schlecht gebaut,
ich sitze krumm und schief darin.
Ach Sprache, meine stumme Braut
sag mir, wo ich zuhause bin.
Das Sein und die Vergänglichkeit sind wichtige Themen bei Söllner. Im Gedicht „Kann sein“ zeichnet der Autor in ein paar Versen sein Leben auf:
Ein Dichterleben, also ein Lamento:
ein bißchen Politik
jede Menge Hochmut
ein paar verkrachte Frauengeschichten
Alkohol, später Hunde
und hie und da
der Mount Everest einer Formulierung.
Den Everest hat er gewiss in dem wunderbaren Gedicht ,,Liebende“ erklommen:
Sie wollen nichts als sein. Nicht mehr…
Sie leben einen Traum,
als gäbe es fürs Lieben keine Frist
Sehr berührend ist das Gedicht „Leg den Stift weg“, ein Abschiedsgedicht:
Leg den Stift weg, es ist alles
gesagt…
In den Regalen hinter dir Worte, Worte,
Worte…
So viel gesprochen hast du, und nichts
gesagt.
Wer war Werner Söllner? Ein Hamlet? Täter? Opfer? Heimatloser? Vielleicht. Mit Sicherheit aber ist er ein großer Dichter, dessen Lyrik Verstand, Herz und Gemüt berührt. Seine Antwort hinterlässt er der Nachwelt in den Versen:
Und ich
Bin der Wind, der die Blätter
Bewegt.
Eva Filip, Deutsch-Rumänische Hefte, Nr. 2, 2022
„Der eisige Atem des Glücks“: Werner Söllners postumer Lyrikband
– Als Werner Söllner am 19. Juli 2019 in Frankfurt am Main starb, verstummte eine bedeutende Stimme. Und doch war sie auch so unaufdringlich, in den letzten Jahren fast leise. Im Deutschlandfunk zitierte man den Autor mit den Worten: „Meine Gedichte sind im Grunde orientiert an einem nüchternen Pathos“. Aber gibt es überhaupt dieses Oxymoron, diese Verbindung zwischen Pathos und Nüchternheit? –
Im postumen Lyrikband Schartige Lieder, herausgegeben und ausgewählt von Susanne Söllner, Björn Jager, Nancy Hünger und Alexandru Bulucz und erschienen in der Edition Faust, hat man noch einmal die Gelegenheit, dies herauszufinden. Eva Demski hat Söllner, wie sie im Vorwort schreibt, in diesen Gedichten Zeile für Zeile neu gesehen – seine wundervolle Lakonik, die in tragisch ausufernde Monologe wechselt, und nennt ihn einen Dichter par excellence.
Zusammengestellt ist das Buch aus einer Auswahl aus elf Lyrikbänden, beginnend mit wetterberichten aus dem Jahr 1975 bis zum letzten Gedichtband Knochenmusik (2015). Mit eingeflossen sind auch Texte aus Zeitschriften oder dem Land am Nebentisch (hrsg. von Ernest Wichner) sowie verstreute Gedichte und welche aus dem Nachlass. Der in Horia, im Banat, geborene Dichter wuchs in Arad auf, hatte aber eine siebenbürgisch-sächsische Mutter und studierte in Klausenburg. Er pendelte also zwischen diesen beiden rumäniendeutschen Minderheiten, orientierte sich aber auch thematisch in seinen Gedichten eher an Siebenbürgen.
Anfang der 1990er Jahre legte er eine Schweigepause ein. 2009 wurde bei einer Tagung seine Spitzeltätigkeit für die Securitate aufgedeckt, worauf er sich öffentlich erklärte, die Konsequenzen zog und als Leiter des Hessischen Literaturforums zurücktrat. 2015 veröffentlichte er seinen letzten Gedichtband Knochenmusik, in dem nachdenkliche Verse ertönen und Söllner auch mit sich selber ins Gericht geht (Siebenbürgische Zeitung, Folge 5 vom 31. März 2017, S. 6, und SbZ Online vom 4. Januar 2017).
Der einprägsame Titel des postumen Bandes Schartige Lieder taucht zunächst in der Einzahl im „Siebenbürgischen Heuweg“ auf und wurde dann von der Literaturkritikerin Sibylle Cramer als Plural vorweggenommen, als sie von „Schönen schartigen Liedern“ sprach, so wie es in der Editorischen Notiz am Ende des Buches heißt. Verfolgt man jedoch die Verwehungen des Adjektivs weiter, reichen sie bis zu Odysseus’ Steuerruder, das schartig war vom Salz, bei Peter Huchel.
„Worte, Worte, Worte. Plunder und Wunder“ würde vielleicht Werner Söllner einwenden, so wie es in einem seiner verstreuten Gedichte, das bezeichnenderweise „Leg den Stift weg“ heißt, in dem ein lyrisches Du gnadenlos feststellt, dass es so viel gesprochen, aber nichts gesagt habe. Und auch hier ist, wie bei Huchel, von einer Amsel die Rede, die nicht etwa nach Worten fischt, wie sich Huchels lyrisches Ich das wünscht, sondern schreit „als wäre sie losgelassen aus der Hölle“.
Im Zwiegespräch mit ihrem Vorgänger fragt sich die lyrische Instanz bei Söllner:
Ob aus dem Schoß des Schweigens der eisige Atem des Glücks noch einmal zurückkehrt?
Schonungslos pathetisch, oder… um mit dem Autor zu sprechen, mit nüchternem Pathos.
Noch weiter nimmt sich das lyrische Er diesmal im Gedicht aus dem Nachlass „Nein, er ist nicht“ zurück, in dem das endgültige Verschwinden mit einer trockenen, abgeklärten Leichtigkeit vorgeführt wird:
Von wem reden wir hier? (…) War er
Denn jemals da. Keiner weiß das
In den letzten beiden Gedichten des Bandes thematisiert Söllner die Krankheit und die Zeit nach dem Tod. Ein lyrisches Ich spricht diesmal von zwei Gewebeklumpen in der Brust, neben dem Herz ist ein anderer, der es an den Tod heranwächst – auch im Sterben also gibt es ein verborgenes Wachsen. Die Bilanz des Lebens fällt jedoch nicht bitter aus: „Ich bin ein glücklicherer Mensch geworden“, heißt es da.
Am Ende des letzten Gedichts hingegen wird ein imaginäres Du aufgefordert, in den Wald zu gehen:
So sind wir zusammen im Wald
Du im Gras unterm Baum
Am Rande der Lichtung. Und ich
Bin der Wind, der die Blätter
Bewegt.
Traurigschön sind diese Zeilen, und so erklingt die Stimme Werner Söllners aus seinen letzten Gedichten trotz der Einflüsse, auf die immer wieder verwiesen wird, unverwechselbar, manchmal trocken und abgeklärt, manchmal rigoros realistisch, doch vor allem und immer wieder auch formschön und vollendet.
Edith Ottschofski, Siebenbürgische Zeitung, 6.2.2023
Weitere Beiträge zu diesem Buch:
Ortwin-Rainer Bonfert: Werner Söllner „Schartige Lieder“ – Rezension
die spiegelungen, 1.11.2021
Matthias Buth: Siebzig verweht
faustkultur.de, 19.12.2021
DIE ATLANTIDEN, LEMBERG
Für Werner Söllner
Schwerelos, wenn es das gäbe,
tragen sie auf ihren Schultern
die Zeit, als gäb’ es keine
Vergangenheit, als wären Grenzen
Fassadenstuck, die Balkone
blühende Vorsprünge im Meer, das
sich zwischen Kolchis und Baltik halbwegs
nicht entscheiden kann, an welche Küste
es schlägt: das Land ist erfunden,
die Mythen, die Sprache, die Menschen
nicht. Sie machen Musik auf der Straße,
lassen die Tauben tanzen, von
Pflaster- zu Pflasterstein ausgestellt
unter dem Dach eines Cafés,
das die Stadt überblickt, zwei
Meter vom leeren Synagogenfleck.
Die Prospekte mit ihren Passanten
im blauen Zenit der Kirchenkulissen
am Abend im Vollmond der Beats
eines Taxis, das zum Bahnhof schießt,
als pflügt’ es die dunkle Seite des Monds.
In der polnischen Nacht der Nachhall
des Lemberger Sounds, Säulen, von Riesen
getragen, schwerelos Bilder, schweigend schön.
Jan Röhnert
SEPTEMBER, MAI
Motto: „Er musste verdursten. Keiner konnte ihm das Wasser reichen.“ (Karl Kraus)
Für Werner Söllner, am 3. August 2019
Je herbstlicher es für dich ward, je heftiger
die Dispute um hingebogene Analogien ausfielen,
dann ganz ausfielen, und je schärfer
der Wind dir Jammer entgegnete vor der Haustür,
die hinter dir zufiel – das Schönste, Kürzeste
wird aus der Welt gewesen sein, kaum dass du es,
manchmal betreten, atmend betreten –
und je eisiger die Tropfen ins Gesicht schlagen,
desto heller, sommerlicher scheint das Gedicht.
Dein in unsichtbare Watte verpacktes Gedicht.
Denn: „Die Wahrheit ist ein Regenwurm: nicht
schön, aber nützlich; und wenn du ihn teilst,
leben beide Teile selbstständig weiter“.
Und – manchmal – kommt er ans Licht.
Hellmut Seiler
LIEBER WERNER,
I
was haben wir nicht ein verdammtes Geschick,
geografisch bedingt, biografisch geknickt?!
Denn ehe sich einer versieht, heißt’s: Erschrick!
Da steckst du schon tief in verfahrenem Schlick
ohn’ geeignete Stiefel u. murmelst: Verflixt,
wie konnt’ das passieren? Es gibt kein Zurück.
Du drehst dann am besten dir selber den Strick,
die Schwerkraft umsorgt ja, umschnürt das Genick,
u. du gehst niemals mehr auf den Leim jenen Tricks
geografischer Tück’, biografischer List.
II
Lass uns zu Brückengericht lieber sitzen. Am Eisernen Steg.
Wir belasten uns selbst durch Entlastung, entlasten uns selbst
durch Belastung. Verteidigung, Anklage, Richter zugleich.
Der verdammt uns, mit allem zu brechen, vor allem mit Brücken.
Lass uns Las Vegas erkunden, als Paar wie einst Sera u. Ben,
u. wie dieser dem Alkohol frönen vom Rausch in den Tod,
u. wer Ben ist, verbrennt Manuskripte, Geburtsschein u. Fotos,
die Krankheitsgeschichte, u. Sera, sie schenkt einen Flachmann
dem Partner, sie stellt dieser Liebe nicht eine Bedingung, lässt sie
sich Unterwäsch’ kaufen, zur einmal’gen Nutzung – die reicht
bis ans Ende der Zeit – ob der kranken Verdauung vom Trinken.
… im Andenken an Werner Söllner
Alexandru Bulucz
0 Kommentare