Der Verdacht, daß Charles Bukowski nicht bloß ein versoffenes Originalgenie ist, das irgendwo in einer Bruchbude hinter dem Bahndamm seine scharfen Gedichte, Romane und Kurzgeschichten raushämmert, ist einigen Kritikern schon vor Jahren gekommen.
„Suppe Lehm Antikes im Pelz tickte o Gott Lotte“
Turbulenz
Brut turtelt wie im Lenz (wo nur die Rute zählt!). – Blutleber ruht: brennt’s?