Wolf Wondratschek: Das leise Lachen am Ohr eines andern

Mashup von Juliane Duda zum Buch von Wolf Wondratschek: Das leise Lachen am Ohr eines andern

Wondratschek-Das leise Lachen am Ohr eines andern

THE THRILLA OF MANILA

Noch ein paar Stunden bis zum Kampf…
Amerikas größtes Ego steigt wieder in den Ring,
der schwarze Schmetterling,
Muhammad Ali, „die schnellfüßigste Verkörperung
menschlicher Intelligenz“ (Mailer).
Wahrscheinlich stehen die Wetten gegen ihn,
die Experten setzen auf Frazier, auf diesen in Zement
gepackten schwarzen Mann, dem man seit seiner
fürchterlichen Niederlage gegen Foreman, vielleicht der
fürchterlichsten in der Geschichte des Boxsports, eingeredet
hat, daß Ali alt ist und keine Kraft mehr hat, um einen
austrainierten Mann auszuknocken.
Aber dann kam Kinshasa,
die Nacht als Ali zurückkam,
die Nacht als Foreman fiel, jener Boxer,
von dem die ganze Welt glaubte,
er würde Ali das Maul stopfen.
„Schau Dir seine Unterarme an“, sagte Foreman’s Coach
Archie Moore den Reportern, „hast Du jemals solche
Unterarme gesehen… dieser Junge wird lange, sehr lange
Weltmeister bleiben, niemand kann nehmen, was er
austeilt… oh boy, das ist die Hölle.“
Aber es kam anders
und Frazier, der am Ring saß und Witze riß,
sah, was geschah
klatsch! klatsch! Klatsch!
ein Mann ohne Angst,
Muhammad Ali,
aber das mit den Fäusten ist nur die eine Hälfte seiner
Strategie, die andere Hälfte ist Allah
und der Rest Poesie.

Für einen Weltklasseboxer gab es nur eins,
er mußte Schläge austeilen und Schläge nehmen können;
und diese Regel galt, bis Ali kam, denn er nahm sich
das Recht heraus und redete,
alle Welt sollte hören, was er fühlte, dachte und daß er
der Angehörige einer Rasse ist, der man das Recht
vorenthält, zu fühlen, zu denken, zu sprechen.
Ali hatte nicht nur den Titel im Kopf, sondern die Vision,
der Führer seines Volkes zu werden,
deshalb redete er, wann immer sich die Gelegenheit bot,
vor den Kämpfen, im Ring und danach in der Kabine
und seither hört draußen die Welt zu,
weil keiner so redet wie er,
aber das mit den Fäusten ist nur die eine Hälfte seiner
Strategie, die andere Hälfte ist Allah
und der Rest Poesie.

Noch ein paar Stunden nur;
und wie viele gibt es, die darauf warten, daß Ali verliert,
daß dieses größte Ego in der Geschichte Amerikas
zerbricht,
denn es ist einfach unerträglich für uns,
dieses Ausmaß an menschlicher, sportlicher und geistiger
Vollkommenheit tanzen und siegen zu sehen –
und deshalb soll es heute Nacht aus sein mit ihm,
der den Traum aller Größenwahnsinnigen wahrgemacht
hat, Poesie, Kraft und Schönheit zu vereinigen.
Im Ring von Manila wird es noch andere Töne geben
als das Klatschen der Acht-Unzen-Handschuhe,
noch eine andere Sprache als die der harten Schläge,
denn Ali wird reden
und Frazier wird zuhören müssen,
zum drittenmal
klatsch! klatsch! Klatsch!
ein Mann ohne Angst,
Muhammad Ali,
die schnellen Beine, das gute Auge,
der linke Jab, der Shuffle,
all das ist nur die eine Hälfte seiner Strategie,
die andere Hälfte ist Allah und der Rest Poesie.

(Nachtrag: Muhammad Ali blieb Weltmeister)

 

 

 

Der Mann, der niemals wiederkommt

– Selbstbild mit russischem Klavier: Ein neuer Roman von Wolf Wondratschek – und eine Neuausgabe seines Werks zum 75. Geburtstag. –

Wie er vom popkulturellen Muskelprotz zum hochkulturellen Feingeist werden konnte, ist eine der seltsamsten Verwandlungen der jüngeren Literaturgeschichte. Wenn man als Wendepunkt die vier Erzählungen nimmt, die Wolf Wondratschek 2001 in dem Band Die große Beleidigung zu einem Panoptikum alternder Künstlerfiguren versammelte, bietet sich eine einfache Erklärung an. Früher oder später musste er den Berufsjugendlichen in Rente schicken. Für ihn war es eben mit 58 Jahren an der Zeit, die ewige Lederjacke gegen ein Sakko zu tauschen.
Die Zukunft überließ er seinem damals zehnjährigen Sohn, dem er über die Jahre schöne „Raoulito-Gedichte“ gewidmet hat. Die Hoffnung auf eine würdevolle Altersrenitenz zog er aus der Begegnung mit dem 80-jährigen George Tabori. Zwölf Monate lang, von Januar bis Dezember 2004, widmete er ihm im Playboy jeweils ein Gedicht. Daraus entstand der Zyklus „Tabori in Fuschl“. Und doch fällt es schwer, im Autor des ebenso sterbensmüden wie munter intonierten Selbstbildnis mit russischem Klavier, dem Roman, der zu seinem  75. Geburtstag am 14. August nun eine Neuausgabe seines Gesamtwerks im Ullstein Verlag eröffnet, den Dichter zu erkennen, dessen lakonische Zeilen Mitte der siebziger Jahre hunderttausendfach zuvor poesieabstinente Schichten erreichten.
Wondratschek traf mit seiner auf lyrisches Cinemascope aufgeblasener Empfindsamkeit ein Lebensgefühl. Amerika quoll dabei aus jeder Ritze – vor allem in den ersten seiner mittlerweile 13 Gedichtbände. Damals streifte er mit seinem Alter Ego Chuck durch ein urbanes Nirgendwo-Deutschland. Heute, in einem zutiefst europäischen Kosmos verankert, bewegt er sich durch ein zumindest in Umrissen erkennbares Wien, wo er seit über 20 Jahren zu Hause ist. Damals führte er William Burroughs, Bob Dylan, Velvet Underground oder die Frühvollendeten „James, Jimi und Janis“ im Munde. Heute hört er Bach, Schubert und Schnittke und spiegelt sich im melancholischen Greisentum eines fiktiven russischen Pianisten namens Suvorin.
Und erst vom Ton her: „Jetzt schreiben sie alle / einen ziemlich flotten Stil“, heißt es in einem selbstironischen Gedicht aus Männer und Frauen (1978), „knallhart, anbetungswürdig, banal, / mit ein paar eingestreuten surrealistischen / Tatsachen, ein paar Kleinigkeiten / in Lebensgröße und, ohne viel Worte, / jede Menge Übertreibungen. // Hauptsache, / es klingt nicht besser als die Zeitung / und du verstehst, was ich meine.“ Mit der Reverenz, die er nun Russlands größter Dichterin Anna Achmatowa erweist, verträgt sich das nicht:

Das Schweigen als Erkennungszeichen
Das insgeheim uns eint als Gleiche unter Gleichen.

Wenn man hinter dem offensichtlichen Bruch allerdings die heimliche Kontinuität sucht, ergibt sich ein schlüssigeres Bild. Biografisch ist es die lang eingeübte Vereinbarkeit des scheinbar Unvereinbaren. Sie ermöglichte es ihm schon vor bald 40 Jahren, einerseits mit Hamburgs legendärer Hure Domenica („Wenn sie mit ihrem Hintern wackelt, fließen die Flüsse bergauf“) am Boxring zu sitzen und anderseits in München „Musica viva“-Konzerte zu besuchen. Er konnte „Tabarin-Johnny“, einen Halbweltkönig von der Isar, in dem Heldenepos „Einer von der Straße“ (1992) besingen und sich daneben für die Zenkunst des Dirigenten Sergiu Celibidache bei den Münchner Philharmonikern begeistern.
Diesen Horizont erkannten auch zeitgenössische Komponisten. Wolfgang Rihm vertonte 1988 mit den „Lowry-Liedern“ einige seiner „Mexikanischen Sonette“ – und fünf Jahre später in den „Abschiedsstücken“ ein „Requiem“ auf Wondratscheks Partnerin, die Cutterin Jane Seitz, die sich das Leben genommen hatte. Detlev Glanert nahm sich in den „Carmen-Gesängen“ (1990) einiger Texte aus „Carmen oder Bin ich das Arschloch der achtziger Jahre“ an.
Literarisch liegt die Kontinuität in einem nichtauthentischen Schreiben und Sprechen. Den existenziellen Schmerz, den es verhandelt, hält es sich durch Rollen, Posen und Spiegelgestalten vom Leibe. Im breitbeinigen Western-Pathos der frühen Gedichte machte das, das drohende Ersaufen im gefühlstriefend Heroischen eingeschlossen, einen Teil seiner Modernität aus. In späteren Zyklen wie „Das Mädchen und der Messerwerfer“ (1997) mit der Zirkuswelt als Hintergrund gelangen Wondratschek geradezu magische Töne.
Der Ich-Erzähler von Selbstbild mit russischem Klavier dagegen mogelt sich, indem er seine ganze Verzweiflung an den Protagonisten delegiert, über jede eigene Bitterkeit hinweg. „Ich bin, was den Tod angeht, ein Feigling“, erklärt er in einem sentenzenreichen Kurzsatz-Parlando und verschwimmt dabei immer mehr mit Suvorin, einem trockenen Trinker auf den letzten Metern seines Lebens. Die Einsamkeit, die er ertragen muss – die Frau hat ein Bus überfahren, die erwachsenen Kinder sind unerreichbar – reicht auch bei ihm nur für bescheidene Weisheiten:

Ich bin, teilte er mir mit, ein Mann, der zu langsam stirbt. Ich habe, was ich haben wollte, gehabt, und was mich hätte umbringen können, überlebt.

Selbstbild gibt sich todestrunken, ist von seinem Thema aber bestenfalls beschwipst. Ohne einmal den Ton zu wechseln, kommt es ihm richtungslosen Dahinplaudern nicht vom Fleck. Aufgefüllt mit Anekdoten, die den Eindruck einer prallen Biografie erzeugen, und angereichert mit Schlaglichtern aus dem sowjetischen Jahrhundert, erzeugt es allenfalls das Trugbild eines Meisterpianisten. Das hat auch damit zu tun, dass der Musikenthusiast Wondratschek an das Wissen einer solchen Figur nicht heranreicht. Nicht jeder ist ein eloquenter Alfred Brendel. Aber wer in der Londoner Wigmore Hall oder in der Pariser Salle Pleyel Triumphe feiert, hat mehr intellektuelle Substanz zu bieten als ein mit Allerweltsweisheiten gespicktes Namedropping, wie es Wondratschek betreibt.
Svjatoslav Richters berüchtigte Langsamkeit, die Todsünde, Schubert „perfekt spielen zu wollen“, Bach als tägliche, dem Zähneputzen vergleichbare „Hygiene“ des Pianisten: Über solche Partikel geht es nicht hinaus. Am farbigsten erzählt er noch von dem verstorbenen Cellisten Heinrich Schiff, dessen Stradivari-Instrument Mara er mit ähnlichem Hang zur bloßen Oberfläche 1992 zum buchstäblichen Erzähler seiner gleichnamigen Erzählung machte.
Wondratscheks Selbstbild fehlt eine Radikalität, deren Mangel in seinen Gedichten nicht weiter auffiel, weil ihr großmäuliges Sentiment das Gegenteil zu beweisen schien. Sie besaßen nie die Gewalt von Gottfried Benn oder den Mut zur Hässlichkeit, wie ihn Rolf Dieter Brinkmann pflegte. Wondratscheks nächster literarischer Verwandter, dem er 1975 mit „Er war too much für Euch, Leute“ einen langen poetischen Nachruf widmete, war im Zweifel bereit zu jeder Selbstverletzung. Wondratschek taucht seine Leiden lieber in ein romantisierendes Licht. Als Dichter, dessen Texte auch im Ungereimten oftmals Songcharakter haben, hat er dennoch eigene Qualitäten.
Ob das für eine Renaissance reicht, wie sie Brinkmann schon mehrfach zuteil wurde, entscheidet sich nicht nur daran, dass in diesen lyrisch personal- und stimmenreichen Zeiten weit und breit niemand in Sicht ist, der ähnlich schamlos das Lebensgefühl des unaufhaltsam fortschreitenden 21. Jahrhunderts zu packen bekäme. Das hat auch mit einer Multiplikation von Milieus zu tun, die schon 18-Jährige je nach Konsumgewohnheiten unterschiedlichen Erlebniswelten zuteilt.
Die Polarität von Kultur und Gegenkultur hat sich aufgelöst, die Geschlechterordnung verkompliziert. Mit seinen archetypischen Mann-Frau-Konstellationen ist Wolf Wondratschek, der damit schon immer zu provozieren vermochte, jedenfalls nicht der Sänger der Stunde. Er ist aber ein ideales Riechfläschchen, mit dessen Hilfe die genderpolitisch Überkorrekten, die schon bei Eugen Gomringers „Avenidas“ in Ohnmacht fallen, auf einen Schlag wieder zu Sinnen kommen würden. Mehr noch: Sie könnten etwas von der Lust an einer Stilisierung erfahren, die ihm selbst schon antiquiert vorkam.
„Frauen, Frauen, Frauen / und Männer, Männer, Männer. / So war das mal“, beginnt ein Gedicht aus dem Jahr 1986.

Frauen, die wie Träume schauen
und Männer, die dabei Kaugummi kauen.
Wie schön das Leben sein kann.
Ein kleines, schmutziges Hotelzimmer
irgendwo am Rande der Welt.
In der Tür steht ein Mädchen
und sagt zu dir: Liebe, nix Geld.

Ist das große Lyrik? Sicher nicht. Ist das womöglich sogar fürchterlicher Kitsch? O ja. Welches Schicksal ihm mit solchen Gefühlslagen droht, stand ihm vor Augen. Denn er fährt fort:

In meinen
glücklichen
Augenblicken
fühle ich mich
vom Aussterben
bedroht.

Machen wir Wolf Wondratschek also noch für eine Weile glücklich.

Gregor Dotzauer, Der Tagesspiegel, 10.8.2018

 

 

Vertonte Gedichte aus Chuck’s Zimmer Interzone: Letzte Ausfahrt

Alke Lorenz: Musikalische Flaschenpost aus dem Jahr 1979
rbb24.de, 16.3.2019

Harry Nut: Ich hänge in der Luft und du kannst fliegen
Berliner Zeitung, 16.3.2019

 

Das vergessene Album von Interzone

Weltpremiere: West-Berliner Band Interzone bringt nach 40 Jahren verschollenes Album raus.

Gepostet von radioeins am Montag, 11. März 2019

 

In der Podcastreihe Weekly Wondratschek vom Ullstein Buchverlag lesen Schauspielerinnen und Schauspieler aus den gesammelten Gedichten von Wolf Wondratschek.

 

Zum 70. Geburtstag des Autors:

 

 Zum 75. Geburtstag des Autors:

Helmut Hein: Der dichtende Rebell aus Wien
Mittelbayerische Zeitung, 8.8.2018

Arno Widmann: Ein Liebhaber der Grenzüberschreitung
Frankfurter Rundschau, 14.8.2018

Fakten und Vermutungen zum Autor + ÖM + KLG + IMDb
Porträtgalerie: Autorenarchiv Isolde Olbaum +
Dirk Skibas AutorenporträtsBrigitte Friedrich Autorenfotos

 

Bild von Juliane Duda mit den Texten von Fritz Schönborn aus seiner Deutschen Dichterflora. Hier „Wondratscheke“.

 

Bild von Juliane Duda mit den Zeichnungen von Klaus Ensikat und den Texten von Fritz J. Raddatz aus seinem Bestiarium der deutschen Literatur. Hier „Wondratschek, der“.

 

gero von boehm begegnet… Wolf Wondratschek am 8.7.2003 Teil 1/4.

 

gero von boehm begegnet… Wolf Wondratschek am 8.7.2003 Teil 2/4.

 

gero von boehm begegnet… Wolf Wondratschek am 8.7.2003 Teil 3/4.

 

gero von boehm begegnet… Wolf Wondratschek am 8.7.2003 Teil 4/4.

Schreibe einen Kommentar

Deine E-Mail-Adresse wird nicht veröffentlicht. Erforderliche Felder sind mit * markiert.

Diese Website verwendet Akismet, um Spam zu reduzieren. Erfahre mehr darüber, wie deine Kommentardaten verarbeitet werden.

0:00
0:00